Sicherheitshinweis: Die angebotene Downloaddatei enthält offensichtlich erotisierend anzügliche Wortpassagen, die für Kinderaugen nicht bestimmt sind. Die Kinder werden gebeten, die Augen zu schließen, während ihre Eltern den Beitrag laut vorlesen.

Eine Nacht. Zwei Körper. Der Rest ist denkbar, spukt in jedem Kopf als Schatten umher. Manche leben es aus, für manche ist es ein heißer Traum, aus dem man nicht erwachen möchte. Für andere der Olymp der Ekstase.

Midnight (PDF, 16 KB)

Garantiert ohne böse Geister. Und heute ohne Bilder. Dem Eigenschutz zuliebe.

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Es ist Wasser. Eindeutig Wasser! Aber es ist nicht um einen herum, geschweige denn gechlort. Es kommt auch nicht aus einem Wasserhan, wie sonst. Es kommt vom Himmel! Ich kann mich dunkel erinnern. Wie hieß dieses Zeug doch gleich nochmal? Ach, genau! Regen!

Lang ist es her, dass Mutter Natur uns ihre feuchte Hure für die grauen Tage geschickt hatte. Und es war wirklich seltsam, morgens aufzuwachen und statt eines blauen Himmels einen grauen zu sehen. Und noch erschreckender war es, mal nicht geblendet zu werden vom strahlenden Sonnenschein, sondern die langen Fäden aus dem Himmel hängen zu sehen.

Jetzt kommen diese Tage, an denen man eigentlich nicht aus dem Bett steigen sollte, sondern direkt liegen bleibt, um stundenlang hemmungslosen Sex mit seiner Partnerin zu haben. Alleine macht das herzlich wenig Spaß. Das Bett beziehe ich dennoch neu, es kann ja keiner wissen, ob nicht eine Frau wie aus der Werbung durch den Regen gerannt kommt und sich in meiner Wohnng entblößt, um Haut zu zeigen.

Apropos Haut zeigen ;)

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Der Club war und ist immer noch rocklastig. Das ist an für sich nicht schlecht, aber dieser siffige Alternativestyle ging steil, als man noch 18 Jahre jung war und selber steil ging ohne zu wissen wohin. Sechs Jahre später ist er nur noch mit sehr viel Bier zu ertragen. Für mich kein Problem, sieht man mir am Telefon das versoffene, verrauchte Äußere ja nicht an. Scheiße ist es trotzdem, an einem Sonntagmorgen arbeiten zu müssen...

Tragisch auch der Hormonstau. Sechs Jahre sind vergangen, aber die aktuelle Kliente ist nicht mitgewachsen und somit alterstechnisch am tiefen, unteren Rand meines Beuteschemas. Aber an diesem Abend war das auch scheißegal. Tiefe Ausschnitte, verschwitzte freie Körperstellen, dumpfe Bässe und der Alkohol trieben mich in ein Phantasiedelirium.
Mit Kollegen in die alte Gewohnheit verfallen, die Frauen (vielleicht wäre hier eher die Bezeichnung Mädchen treffender) in Fickbarkeitsstufen einzuteilen. F5 - Fickbar, wenn die Welt untergeht und man noch rasch einen wegstecken will. F1 - Hoffentlich ist sie nicht minderjährig und der Tisch stabil genug.

Wie gesagt, alles im Delirium. Mit F-Stufen im Kopf, zuviel Alkohol in der Blutbahn und von Geilheit getrieben, sollte Mann sowieso niemals eine Frau ansprechen, sonst kommt man nur rüber wie Oliver Pocher.
Und was hätte ich bei einem tragischen Erfolg auch machen sollen? "Wir müssen vosichtig und leise sein, die Couch meiner Mutter ist schmal und ihre Eigentümerin einen Raum weiter. Achja, und auch wenn ich dich in den Olymp vögele, ich muss trotzdem morgen früh raus und zur Arbeit."

Dismissed!


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